Каждый апрель в жизни обычного советского школьника
случались два праздника. Первый — День космонавтики — проходил почти
незаметно. Второй — День рождения Ильича — предполагал принудительный
просмотр фильма «Рассказы о Ленине». Вместо пятого или шестого уроков
нас — половину школы — загоняли в актовый зал. Учителя усаживались
кучно. Завуч — ближе к дверям, чтобы контролировать и нас и
поползновения со стороны педагогов. И не то, чтобы мы не любили дедушку
Ленина. В те времена мы, дети, не могли судить о художественных
достоинствах этого «шедевра». Просто ничего увлекательного в картине не
было. Повторяемый год за годом сюжет набил оскомину абсолютно всем. Мне
запомнилось, как пожилой математик, окрикнувший нас за слишком громкую
возню, присел рядом на свободное место и сказал почти шепотом:
потерпите, сейчас упадет книжка, и мы все пойдем домой.
Речь шла о финальном эпизоде, когда Надежда Крупская роняет книгу Джека Лондона, которую она читала умирающему вождю.
Нет, я так и не решился осилить еще раз «Рассказы о
Ленине». Вместо этого киношного образа дедушки в постели я запомнил
безумный взгляд того же человека на известном фото. Человека, мозг
которого уже пострадал от необратимых изменений.
Не знаю как у вас, а у меня возникло чувство, что все мы
снова сидим в этом старом пыльном актовом зале. Власть насильно
демонстрирует нам свой официальный взгляд на жизнь. В который давно не
верит сама. Но мы уже не дети и прекрасно понимаем: то, что происходит —
это запущенный сифилис мозга.
Такое впечатление, что в Украине снимают шоу о мертвецах, только называется оно не» Walking Dead«, а «Working Dead»
— работающие мертвецы. Бесконечный сериал о политических трупах,
наводнивших столицу и провинции. Все они — эти высокооплачиваемые зомби
— что-то по старинке делают, куда-то по старинке идут и едут. Повсюду
эти паралитики с отечными серо-зелеными харями и бельмами вместо
глаз. А страна, в этическом смысле, стала похожа на пустыню, по
которой носится вопиющий Парасюк. Наш Безумный Макс.
Да что ж такое, — как в известной фразе известного
таксиста, — ведь были же люди как люди и вдруг стали… дебилы. Юра,
Коля, Саша… Ведь мы ж вас помним еще теми, нормальными. А тут,
получается, подкрались к активисту черные силы. Укусили … Нет, не в шею.
В шею там некоторые некоторых целуют. А кусают там за карман. Покраснел
карман. Набух. Разбух карман. А потом гнойный сепсис — и нет больше
нашего рубахи-парня. В смысле — парень-то есть, но другой. Не наш. И
рубаха на нем другая. «Salvatore Ferragamo«.
Страну не просто подсадили на сериал. Страна живет в
этом сериале и вопрос, который больше всего волнует невольных
телезрителей Украины, при взгляде на эти морды, один:
КОГДА ЖЕ ВЫ, ТВАРИ, НАКОНЕЦ, ПОВЫЗДЫХАЕТЕ???
Причем устроит любой сценарий. Чартерным пароходом
навстречу айсбергу. Табором в небо. Или пускай выведут вас по одному на
задних лапах, как крыс, а впереди будет идти мальчик с волшебной
свирелью и приведет вас из центра Киева на набережную. Какая мелодия
будет при этом звучать — «Ще не вмерла», «Сулико» или «Прощание
славянки» — не важно. Главное, чтобы довел. Всей шоблой. До моста,
который предусмотрительно, только наполовину, снесет Кличко. А там
вселится в вас дух корпоративного братства, и ринетесь вы всем стадом
вниз, в днепровские пучины.
Чтобы сгинуть там навечно, без следа.
Потому что казнокрады и взяточники не оставляют следов в
Истории народа. Ваш след — это то, что мы видим ежедневно. Вот шла
женщина по имени Украина по улице и вдруг вляпалась в собачью
неожиданность. А потом стала от нее избавляться, шаркая подошвами. Эти
полосы на асфальте — это и есть ваши следы в истории. И станут смеяться
над ними и называть их по именам. До первого дождя.
Уже и секира лежит при корнях того дерева, не дающего добрых плодов.
Одно плохо.
Книжка, сука, все не падает и не падает.
Комментариев нет:
Отправить комментарий